My secret instangram (ed) garden

There are places that ask you to be photographed. Neither they pretend it nor they scream. But they whisper. The say it softly. It could happen when the eyes are not enough to remember. They don’t have enough memory to store. And above all, they have no way to recall. No possibility to share. Words probably will never be enough, leaving too much room for imagination. This garden has been known by me since I was 5 months old. I’m not there everyday, but at the same time, I’m always there. Here the seasons always happen similar but different. It’s my secret garden. In this time of year the green moss is on the ground. The grapes are now dry, but the leaves are all shades of brown. The pumpkins climb on the wall. And the roses never cease to bloom. In the cultivated garden, there is very little but the regular rows transmit peace and safety. The farmers have an accuracy dictated by the practice. And sometimes cyclamen, daisies and mushrooms grow, by chance, where no one could expect them. This is my grandparents’ house garden. A huge house. Very old. Where the furniture are made of dark brown wood. The plates are all china plates and the little spoons are made of silver. Where laces and doilies are on the tables and the smell of lavender linen mixes with the smell of bread coming from the oven in the courtyard. Today I show you what I saw yesterday. A small part of what it means to me. ❤❤❤

Ci sono posti che ti chiedono di essere fotografati. Non lo pretendono. Nè lo urlano. Ma lo sussurrano. Lo bisbigliano piano. Come quando accade che sai da subito che gli occhi non bastano per ricordare. Non hanno memoria sufficiente per memorizzare. E soprattutto non hanno modo di rievocare. Non sono il giusto mezzo per condividere. E le parole potrebbero non bastare lasciando troppo spazio all’immaginazione. Questo giardino lo conosco da quando avevo 5 mesi. Non lo vedo sempre, ma costantemente. Qui le stagioni si succedono sempre simili ma diverse. E’ il mio giardino segreto. In questo periodo dell’anno ha il muschio a terra. L’uva è ormai secca. Ma le foglie sono di tutti i colori del marrone. Le zucche si arrampicano sul muro. E le rose non smettono mai di sbocciare. Nell’orto c’è poco. Ma i filari regolari trasmettono tranquillità e sicurezza. I contadini hanno una precisione dettata dalla pratica. E a volte ciclamini, margherite e funghi crescono, per caso, lì dove nessuno li aveva piantati. Questo è il giardino di casa dei miei nonni. Una casa enorme. Antica. Dove i mobili sono solo di legno marrone scuro. I piatti di porcellana e i cucchiaini d’argento. Dove pizzi e centrini sono sui tavoli e l’odore di lavanda della biancheria si mischia al profumo del pane del forno nel cortile. Oggi vi mostro quello che ho visto ieri. Una parte piccolissima di tutto quello che significa per me. ❤❤❤